Под кожей прорастает хоризия. Я чувствую, как ее ветви пробираются под кожей, оплетают нервы и кровеносные сосуды, вонзают шипы в ткани. А потом там, в глубине, под ребрами, распахиваются ее цветы, тут же приобретая багряный цвет. Питающиеся моей кровью, шелковы лепестки легко ранят легкие, заменяя их своей красотой. Дышать тяжело, но зато окружающим весьма приятно говорить со мной. Какая ирония. Какая голая правда. Порой мне кажется, что именно она убивает сердца. Правда. Мало кто может её выдержать. Все предпочитают сахарный сиропчик лжи. Она ласкает и будоражит их нервные окончания. Как только ты открываешь свой ящик Пандоры, они с ужасом убегают от тебя. А ведь это всего лишь твоя душа, всего лишь ты. Но что поделаешь, такова жизнь. Ты либо носишь маску в окружении миллиардов людей в карнавальных костюмах, либо вечно бродишь один вдоль набережной, как будто ненароком забывая маску дома, под шкафом.

@темы: Сквозь мысли, Письма для никого, Холодные руки, горячее сердце, В прошлой жизни