Воскресенье, 31 марта 2013
Батареи перестали обжигать. Пришла весна.
Я никогда не задумывалась о том, что в сущности представляют собой слова. Три слова в паспорте. Мне принадлежит только одно. Только одно я могу назвать истинно своим. И это не имя или фамилия.
Я не чувствую своего имени. Моя фамилия звучит как посторонний набор звуков. Это очень странно, не ощущать себя тем, кто ты есть. Самое забавное, что задумываясь над тем, кто я, ответ неизвестен.
Я не знаю, что я из себя представляю. Шаблон? Стандартную болванку со столь же стандартным набором мыслей? Неудачный манекен? Конечно, наверное, со стороны такие мысли-полная чушь.
Но слава Богу,дневник -это моё личное пространство. И я вольна марать эти страницы любым бредом. Хотя данное явление-трагедия для меня.
Но вернусь к своим баранам. Или не вернусь. Печально ещё и то, что я не могу сформулировать свои чувства в виде фраз. Вроде в мыслях ты можешь это описать..А на деле..пустота.
И на душе как-то тоскливо. Будто все розы, которые обычно терзают её своими шипами, сгорели, оставив после себя только пепел.
А ещё мне очень фигово, что я тебе нравлюсь, а ты мне нет. По крайней мере в таком ключе. Мне правда хреново. Извини. Но я не хочу играть любовь к тебе. Это нечестно.
Нечестно по отношению к нам обоим. Разве можно быть счастливым, целуя того, кто тебя не любит? Зная, что это совсем не то, чего хочет человек, находящийся рядом?
Или это жизнь, и так будет вне зависимости от человека? Расскажи мне... Потому что у меня нет этих ответов.
Мне кажется, что Господь сотворил слишком много замков. И слишком мало ключей. Или наоборот. Потому что если я ключ, то я не подошёл пока ни к одному замку. А если замок, то у ключей на меня аллергия.
Да, наверное, грех жаловаться, если тебе всего 17, у тебя в ушах вата, а голове дистиллировавшая вода, но всё же.. Я не понимаю этого мира. Простите.
@темы: Холодные руки, горячее сердце, Сквозь мысли, Под воду, Письма для никого, За облаками
Понедельник, 11 февраля 2013
Под кожей прорастает хоризия. Я чувствую, как ее ветви пробираются под кожей, оплетают нервы и кровеносные сосуды, вонзают шипы в ткани. А потом там, в глубине, под ребрами, распахиваются ее цветы, тут же приобретая багряный цвет. Питающиеся моей кровью, шелковы лепестки легко ранят легкие, заменяя их своей красотой. Дышать тяжело, но зато окружающим весьма приятно говорить со мной. Какая ирония. Какая голая правда. Порой мне кажется, что именно она убивает сердца. Правда. Мало кто может её выдержать. Все предпочитают сахарный сиропчик лжи. Она ласкает и будоражит их нервные окончания. Как только ты открываешь свой ящик Пандоры, они с ужасом убегают от тебя. А ведь это всего лишь твоя душа, всего лишь ты. Но что поделаешь, такова жизнь. Ты либо носишь маску в окружении миллиардов людей в карнавальных костюмах, либо вечно бродишь один вдоль набережной, как будто ненароком забывая маску дома, под шкафом.
@темы: В прошлой жизни, Письма для никого, Сквозь мысли, Холодные руки, горячее сердце
Воскресенье, 30 декабря 2012
Любовь- -это твои песни в моём плеере. Это миллиметры души, перекрывающие километры дорог.
Любовь - это слёзы,мешающиеся в поцелуе с кровью твоих прокушенных губ.
Любовь- это наши мысли, мешающиеся со стонами. Это твоя улыбка в моём сердце.
Любовь - это твои руки под моей майкой в тридцатиградусный мороз.
Любовь - это мои пальцы, сжимающие твои сигареты на балконе, под водопадом звезд.
Дюбовь - это четыре полоски на запястье от твоей руки, пытающейся привести в чувство.
Любовь - это наши губы вместе, в ответ на крики. Это что-то острое и мягкое под рёбрами.
Любовь - это красная нить, перетянутая через весь земной шар.
Любовь - милиарды слов без единого звука. И ты знаешь каждое.
@темы: Холодные руки, горячее сердце, Сквозь мысли, За облаками